Du jour

Ele tinha aquele ar típicamente malandro. Sorria e olhava de soslaio, sem virar para trás para admirar o estrago feito. Era apaixonante e completamente sedutor, bem sabia. Tanto sabia que sempre usou isso a seu favor.

Caminhava sem pretensões, mas debaixo dos negros cabelos e sombrancelhas perfeitamente desenhadas, trabalhava pensamentos maquiavélicos para o próximo passo. Nem sempre tinha certeza e sua auto-segurança era 90% imagem e apenas 10% ação. Todavia, ninguém precisava saber disso.

Nunca gostou de ninguém, mas sabia que muitos gostavam dele. Era a recompensa. Ele lhe era agradável e em troca, as pessoas se apaixonavam perdidamente por ele, sua figura, suas ideias.

Era feliz assim, ou pelo menos, acreditava ser. Até ela aparecer e mudar sua visão de algumas coisas.

(Continua)

Nostálgico

Tinha aquele cheiro da infância. Aquele familiar, de roupa recém-lavada pendurada no varal.
Sabão em pó mais barato, mas que deixava um perfume gostoso. Tinha aquele cheiro.

De Rua

Verso amassado no bolso. Quatro palavras rabiscadas. Eram apenas o esboço. De uma ideia rechaçada. Foram soltos aos poucos. Na molhada calçada. Cairam perto dos rebocos. Da parece pichada. Versos nela descreviam as imperfeições da amada. Mas o que todos sabiam é que era apaixonada.

Inflamável

Deve ser bom viver alheio aos sentimentos. Alheios.
Sem culpa, sem pena, sem nada.
Vazio e oco.

Alguns acham que isso é superar. E talvez seja mesmo. E eu as admiro por isso.
Porque não sei viver assim e não consigo conformar-me com coisas que me parecem tão imprecisas.

Gosto de porquês e sei que a maioria das coisas exige um porquê. Mas eu sei muito pouco da vida e ainda tem muito o que aprender.

Enquanto não aprendo, vou batendo e apanhando, sorrindo e chorando. Tentando decifrar.
Uma hora eu acho a resposta. Ou paro de me angustiar.

Porque tem coisa que é assim mesmo, sem razão.
Já outras, assim mesmo, 100 razões.

Arremeço a dúvida como um coquetel molotov, pronto para estourar.
Ou ele acerta o alvo, ou vai me queimar.

Dissexta

Gole a mais em mim
Gole a menos no gim
História começa assim
Sem meio e sem fim

Rotação

Cabeça gira, mundo dá volta
Todo mundo meio tonto
Bate a cabeça na porta

Fonema de Bar II

Continuo contendo contínuos cortes de cortesia contra a conversa
Fiada