O que pareceu foi que sou uma anti-natal, revoltada, que odeia o natal e presentes.
Bem, se foi isso, retifico totalmente o que disse.
Não odeio o natal. Nem a ceia. Nem os presentes. Nem a decoração.
Para falar a verdade, gosto muito, desde pequena.
O que não gosto é dessa hipocrisia enlatada, embalada, vendida em varejo com desconto para o atacado.
Acho legal esse entrosamento entre a família, entre os queridos. Até a troca de presentes. Mas viver dezembro em função disso, ficar frustrado com valores de presentes, cumprimentar e depois falar mal da roupa, ficar endividado para agradar... isso eu não apoio.
Eu acho que natal é mais que isso, não tão somente isso.
A gente não precisa da metade das coisas que acha que precisa. Mas quer muito. É esse o ponto.
O quanto é necessário para um sorriso verdadeiro no natal?
Há pessoas que moram em cômodos de pouco mais de 5 metros quadrados, que decoram garrafas plásticas (de Dolly guaraná, porque é verde ^^) chamando de árvore de natal, que conseguem meio quilo de lingüiça para a ceia e ainda assim, estão sorrindo.
Sem querer dar uma de chata ou qualquer lição de moral. Mas apontando que os valores errados são mais pagos nessa época do ano. Em cheques pré-datados.
Feliz Natal atrasado (ou BEM adiantado).
Feliz ano novo.
sexta-feira, 26 de dezembro de 2008
segunda-feira, 22 de dezembro de 2008
Dois dias para depois de amanhã.
Faltam dois dias para a gente fingir que tudo é bonito, que nos amamos, encher a pança e a cara.
Faltam dois para os próximos 6 meses em dívidas valerem a pena, só pela satisfação de um sorriso material e plástico.
Faltam dois dias para tudo apagar e acender, como os pisca-piscas decorando as casas. Pisca a fé, pisca a harmonia, pisca a amizade, pisca o amor. E depois apaga. E fica tudo embaraçado até o ano que vem, quando tiramos do armário, junto com o pó e trabalhamos feito loucos para reativá-los. Pelo menos por 20 dias, até tudo ser emaranhado de novo e a rotina se repetir anualmente.
Faltam dois dias para o tender, o peru, o chester, o pernil. Para a cidra, o vinho, a carne.
Faltam dois dias para o evento que motiva minha revolta e alegria (contraditório não?) e por ventura, motiva meus posts, se concretizar.
Faltam dois dias para a gente fingir tudo isso. Esse teatro cristão que qualquer pagão comemora.
E ateus brindam, e judeus clamam, chamando de Chanukak.
Faltam dois dias para a gente lembrar que é hipócrita o ano inteiro, mas acobertar-se da própria hipocresia para perceber isso.
Faltam dois dias para depois de amanhã.
E o que isso quer dizer?
Aperte-se em shoppings. Exprema-se em lojas. Compre. Compre mais. E mais um pouco. Decore sua casa e sua cara. É natal.
Faltam dois para os próximos 6 meses em dívidas valerem a pena, só pela satisfação de um sorriso material e plástico.
Faltam dois dias para tudo apagar e acender, como os pisca-piscas decorando as casas. Pisca a fé, pisca a harmonia, pisca a amizade, pisca o amor. E depois apaga. E fica tudo embaraçado até o ano que vem, quando tiramos do armário, junto com o pó e trabalhamos feito loucos para reativá-los. Pelo menos por 20 dias, até tudo ser emaranhado de novo e a rotina se repetir anualmente.
Faltam dois dias para o tender, o peru, o chester, o pernil. Para a cidra, o vinho, a carne.
Faltam dois dias para o evento que motiva minha revolta e alegria (contraditório não?) e por ventura, motiva meus posts, se concretizar.
Faltam dois dias para a gente fingir tudo isso. Esse teatro cristão que qualquer pagão comemora.
E ateus brindam, e judeus clamam, chamando de Chanukak.
Faltam dois dias para a gente lembrar que é hipócrita o ano inteiro, mas acobertar-se da própria hipocresia para perceber isso.
Faltam dois dias para depois de amanhã.
E o que isso quer dizer?
Aperte-se em shoppings. Exprema-se em lojas. Compre. Compre mais. E mais um pouco. Decore sua casa e sua cara. É natal.
segunda-feira, 15 de dezembro de 2008
Capítulo VIII
Leia antes:
Capítulo I
Capítulo II
Capítulo III
Capítulo IV
Capítulo V
Capítulo VI
Capítulo VII
Do alto do seu apartamento no 13º andar, naquela tarde chuvosa e fria, cinza e triste, ela viu um chapéu na rua. Não era um chapéu somente, alguém o usava, logicamente. Mas suas abas eram tão grandes que cobriam todo o resto de seu dono. Ou dona. Era vermelho, de feltro, com uma enorme faixa de cetim preto logo acima da aba, simulando um Panamá.
Intrigada, ignorando agora todos os ruminantes, cookies, canecas ou qualquer outra coisa, só observou o chapéu movimentar-se com seu respectivo dono. Ou dona.
Seguiu-o com os olhos. Foi primeiro a banca de flores, saindo de lá com um buquê de gerberas. Depois à revistaria, onde comprou um guia turístico de Paris e outro de Amsterdã (não há causa exata para tal comportamento, pois estavam em Londres, mas certas coisas não precisam de explicação), junto com o Daily Mirror do dia e uma revista em quadrinhos do Wolverine. Por último, entrou no café/livraria do tio da moça de olhos cinzas.
A curiosidade não lhe permitiu trancar-se enquanto tão exótica figura podia entreter-lhe as vistas. Desceu o mais rápido que pôde, apanhou seu avental rubro e desceu rapidamente as escadas. Sim, 13 andares de escada, por ter legítimo pânico de elevadores ou qualquer local fechado.
Nota:
Quando criança, brincando de esconde-esconde com seus primos mais velhos, permaneceu 8 horas trancada em um armário embutido na casa da sua avó. Não por opção, pois a tranca ficava do lado de fora. Fora encontrada aos soluços quase inaudíveis depois de tanto chorar. Não dormiu por 3 semanas sem a presença da mãe e nunca mais deixou-se no escuro, nem por um instante sequer. Nem que fosse pela luminária em forma de lâmpada mágica do Aladdin que seu já citado tio lhe dera em uma das viagens à Disney com os gêmeos.
Uma gota de suor desceu delicadamente no meio de suas costas quando terminou de descer as escadas.
Nota²: esse apartamento é o citado nos primeiros capítulos, não a inicial moradia da moça misteriosa de olhos cinzentos, que ficava no mesmo prédio do café/livraria.
Correu e atravessou a rua. Antes de adentrar a porta com a sineta prata, retomou seu fôlego e parou quieta um instante, na esperança de não ter sido vista correndo tão desesperadamente por uma situação visivelmente patética.
Abriu a porta. A sineta tocou. Olhou todas as mesas azuis-cobalto, procurando o chapéu de feltro vermelho. Encontrou-o. Só que não estava mais na cabeça de seu dono. Ou dona. Estava no mancebo recém-adquirido pelo tio em mais um dos antiquários que adorava visitar.
Os olhos cinzas murcharam como duas rosas perto de nitrogênio líquido. Sentou-se no balcão de carvalho com tampo de mármore amarelo, pronta para amarrar seu avental, quando ouviu uma voz fina, aguda, não irritante, mas dócil e amigável, como aquelas das canções de ninar, que observou:
- A cor do seu avental é bem... peculiar.
A moça virou seu longo cabelo liso e preto para vislumbrar quem teria dito. Era uma mulher. Sardas leves nas bochechas e nariz arrebitado davam um ar juvenil ao rosto de lábios finos e enormes olhos cor de avelã. Tinha o cabelo cor de avelã também e usava um casaco listrado.
De repente, a moça teve um lampejo e formulou a resposta em questão de segundos:
- A do seu chapéu também.
Rindo de lado e abaixando um pouco a cabeça, com aquele típico ar de malandra, a mulher de listras olhou alguns instantes para os sapatos da moça e questionou:
- Como sabia que era meu?
E com uma voz fria e segura, respondeu:
- Que pessoa repararia em uma cor tão "peculiar", se ela própria também não a usasse?
Intrigada, a dona do chapéu insistiu (com veemência) para que a moça da boca rouge sentasse e tomasse um café expresso com ela. Relutante, não concordou, até seu tio passar por ela e dizer:
- Oh, mas que coisa, parece que já conheceu nossa melhor cliente. Eu não ousaria recusar-lhe um café expresso... pode ser encarado como ofensa e ela nunca mais voltar aqui...
Riu-se e saiu, deixando ligeiramente corada sua sobrinha, antes tão segura, agora desmontada sobre uma banqueta de madeira num balcão de mármore amarelo e carvalho, deixando-se ouvir pela moça do chapéu vermelho, que agora empurrava-lhe o "The Mirror", enquanto passava os olhos pela revistinha do Wolverine.
Capítulo I
Capítulo II
Capítulo III
Capítulo IV
Capítulo V
Capítulo VI
Capítulo VII
Do alto do seu apartamento no 13º andar, naquela tarde chuvosa e fria, cinza e triste, ela viu um chapéu na rua. Não era um chapéu somente, alguém o usava, logicamente. Mas suas abas eram tão grandes que cobriam todo o resto de seu dono. Ou dona. Era vermelho, de feltro, com uma enorme faixa de cetim preto logo acima da aba, simulando um Panamá.
Intrigada, ignorando agora todos os ruminantes, cookies, canecas ou qualquer outra coisa, só observou o chapéu movimentar-se com seu respectivo dono. Ou dona.
Seguiu-o com os olhos. Foi primeiro a banca de flores, saindo de lá com um buquê de gerberas. Depois à revistaria, onde comprou um guia turístico de Paris e outro de Amsterdã (não há causa exata para tal comportamento, pois estavam em Londres, mas certas coisas não precisam de explicação), junto com o Daily Mirror do dia e uma revista em quadrinhos do Wolverine. Por último, entrou no café/livraria do tio da moça de olhos cinzas.
A curiosidade não lhe permitiu trancar-se enquanto tão exótica figura podia entreter-lhe as vistas. Desceu o mais rápido que pôde, apanhou seu avental rubro e desceu rapidamente as escadas. Sim, 13 andares de escada, por ter legítimo pânico de elevadores ou qualquer local fechado.
Nota:
Quando criança, brincando de esconde-esconde com seus primos mais velhos, permaneceu 8 horas trancada em um armário embutido na casa da sua avó. Não por opção, pois a tranca ficava do lado de fora. Fora encontrada aos soluços quase inaudíveis depois de tanto chorar. Não dormiu por 3 semanas sem a presença da mãe e nunca mais deixou-se no escuro, nem por um instante sequer. Nem que fosse pela luminária em forma de lâmpada mágica do Aladdin que seu já citado tio lhe dera em uma das viagens à Disney com os gêmeos.
Uma gota de suor desceu delicadamente no meio de suas costas quando terminou de descer as escadas.
Nota²: esse apartamento é o citado nos primeiros capítulos, não a inicial moradia da moça misteriosa de olhos cinzentos, que ficava no mesmo prédio do café/livraria.
Correu e atravessou a rua. Antes de adentrar a porta com a sineta prata, retomou seu fôlego e parou quieta um instante, na esperança de não ter sido vista correndo tão desesperadamente por uma situação visivelmente patética.
Abriu a porta. A sineta tocou. Olhou todas as mesas azuis-cobalto, procurando o chapéu de feltro vermelho. Encontrou-o. Só que não estava mais na cabeça de seu dono. Ou dona. Estava no mancebo recém-adquirido pelo tio em mais um dos antiquários que adorava visitar.
Os olhos cinzas murcharam como duas rosas perto de nitrogênio líquido. Sentou-se no balcão de carvalho com tampo de mármore amarelo, pronta para amarrar seu avental, quando ouviu uma voz fina, aguda, não irritante, mas dócil e amigável, como aquelas das canções de ninar, que observou:
- A cor do seu avental é bem... peculiar.
A moça virou seu longo cabelo liso e preto para vislumbrar quem teria dito. Era uma mulher. Sardas leves nas bochechas e nariz arrebitado davam um ar juvenil ao rosto de lábios finos e enormes olhos cor de avelã. Tinha o cabelo cor de avelã também e usava um casaco listrado.
De repente, a moça teve um lampejo e formulou a resposta em questão de segundos:
- A do seu chapéu também.
Rindo de lado e abaixando um pouco a cabeça, com aquele típico ar de malandra, a mulher de listras olhou alguns instantes para os sapatos da moça e questionou:
- Como sabia que era meu?
E com uma voz fria e segura, respondeu:
- Que pessoa repararia em uma cor tão "peculiar", se ela própria também não a usasse?
Intrigada, a dona do chapéu insistiu (com veemência) para que a moça da boca rouge sentasse e tomasse um café expresso com ela. Relutante, não concordou, até seu tio passar por ela e dizer:
- Oh, mas que coisa, parece que já conheceu nossa melhor cliente. Eu não ousaria recusar-lhe um café expresso... pode ser encarado como ofensa e ela nunca mais voltar aqui...
Riu-se e saiu, deixando ligeiramente corada sua sobrinha, antes tão segura, agora desmontada sobre uma banqueta de madeira num balcão de mármore amarelo e carvalho, deixando-se ouvir pela moça do chapéu vermelho, que agora empurrava-lhe o "The Mirror", enquanto passava os olhos pela revistinha do Wolverine.
quinta-feira, 27 de novembro de 2008
O que (já!) aprendi com 20 anos
Faz pouco mais de 24 horas que há 20 anos atrás nasci. Gorda, rosada e com duas bolas de gude (como as pessoas gostam de frizar) azuis e cara de joelho.
Parece estranho, mas uma mística envolve essa aura de 20 anos. Na saudosa piada interna: sou parte do Código da 20.
E essa mística já me fez aprender coisas, em menos de 24 horas (juro pelas propriedades benéficas da cafeína e por toda composição de uma paçoca).
Veja: eu tenho SÓ/JÁ 20 anos. Não posso ser infantil, mimada, fujona e manhosa, mas isso não quer dizer que eu tenha que ser madura, adulta, segura e infálivel.
Posso errar, ter medo, vergonha e vontade de chorar. Só preciso fazer tudo isso e depois dar a volta por cima, mostrar que estou de pé e pronta para outra rodada.
Nem tudo vai ser do jeito que quero, na hora que quero, com as pessoas que quero. E preciso aprender a entender e tolerar isso.
E a tolerar o fato de que todo mundo erra, uns mais, outros menos, uns de forma mais leve, outros nem tanto. O importante é medir o quanto os erros da pessoa me afetam. E analisar se isso deve ou não ser considerado quando medir o quanto esse pessoa gosta de mim.
Apesar de ter vivido um pouco, eu tenho muito pela frente. Eliminar, bloquear e excluir as pessoas da minha vida, sem uma causa devidamente grave, não é o meio. E depender diretamente delas, assim como da cafeína, também não.
Eu não preciso mudar o mundo. Basta não piorá-lo. Eu não preciso curar a AIDs, basta prevenir-me. Eu não preciso ser genial. Mas eu quero. E como! Quero curar a AIDs, quero mudar o mundo. É, ainda não aprendi como parar de querer isso.
Não preciso saber quem é o amor da minha vida. Basta saber que quem está ao meu lado é o meu amor. E amá-lo como se fosse o amor da minha vida, independendo todo o resto.
Eu não preciso de muitos amigos. Mas eu preciso de um pouco deles. De cada um.
A resolução das mágoas, às vezes, é mais simples do que parece. E aquilo que arrastamos por anos, com ódio, desprezo e rancor, com um e-mail se resolve. Foi preciso 6 anos para eu entender que minha limitação em relação a alguém era infundada. Ainda bem.
E na minha ânsia de querer agradar todo mundo, acabei desagradando muita gente. E na fobia de fazer tudo perfeito, errei muito.
Aquela vontade de ter todo mundo perto sumiu no metrô. Em uma megalópole, a solidão parecia inevitável e isso foi um paradoxo durante semanas até vir o clarão: eles são como você.
Aprendi que tenho amigos verdadeiros perto de Chuí e perto de Oiapoque. E que alguns, do meu lado, me esquecem.
Aprendi que por mais limitações e defeitos que tenham, família é família.
Aprendi que textos falando sobre seus conflitos rendem bastantes comentários em blogs...
Parece estranho, mas uma mística envolve essa aura de 20 anos. Na saudosa piada interna: sou parte do Código da 20.
E essa mística já me fez aprender coisas, em menos de 24 horas (juro pelas propriedades benéficas da cafeína e por toda composição de uma paçoca).
Veja: eu tenho SÓ/JÁ 20 anos. Não posso ser infantil, mimada, fujona e manhosa, mas isso não quer dizer que eu tenha que ser madura, adulta, segura e infálivel.
Posso errar, ter medo, vergonha e vontade de chorar. Só preciso fazer tudo isso e depois dar a volta por cima, mostrar que estou de pé e pronta para outra rodada.
Nem tudo vai ser do jeito que quero, na hora que quero, com as pessoas que quero. E preciso aprender a entender e tolerar isso.
E a tolerar o fato de que todo mundo erra, uns mais, outros menos, uns de forma mais leve, outros nem tanto. O importante é medir o quanto os erros da pessoa me afetam. E analisar se isso deve ou não ser considerado quando medir o quanto esse pessoa gosta de mim.
Apesar de ter vivido um pouco, eu tenho muito pela frente. Eliminar, bloquear e excluir as pessoas da minha vida, sem uma causa devidamente grave, não é o meio. E depender diretamente delas, assim como da cafeína, também não.
Eu não preciso mudar o mundo. Basta não piorá-lo. Eu não preciso curar a AIDs, basta prevenir-me. Eu não preciso ser genial. Mas eu quero. E como! Quero curar a AIDs, quero mudar o mundo. É, ainda não aprendi como parar de querer isso.
Não preciso saber quem é o amor da minha vida. Basta saber que quem está ao meu lado é o meu amor. E amá-lo como se fosse o amor da minha vida, independendo todo o resto.
Eu não preciso de muitos amigos. Mas eu preciso de um pouco deles. De cada um.
A resolução das mágoas, às vezes, é mais simples do que parece. E aquilo que arrastamos por anos, com ódio, desprezo e rancor, com um e-mail se resolve. Foi preciso 6 anos para eu entender que minha limitação em relação a alguém era infundada. Ainda bem.
E na minha ânsia de querer agradar todo mundo, acabei desagradando muita gente. E na fobia de fazer tudo perfeito, errei muito.
Aquela vontade de ter todo mundo perto sumiu no metrô. Em uma megalópole, a solidão parecia inevitável e isso foi um paradoxo durante semanas até vir o clarão: eles são como você.
Aprendi que tenho amigos verdadeiros perto de Chuí e perto de Oiapoque. E que alguns, do meu lado, me esquecem.
Aprendi que por mais limitações e defeitos que tenham, família é família.
Aprendi que textos falando sobre seus conflitos rendem bastantes comentários em blogs...
terça-feira, 25 de novembro de 2008
Crise Pré-20
Semelhante à crise Pré-19, venho constatar detalhes da minha crise Pré-20. Coloco, antes de qualquer coisa, que a Crise-Pré 20 é muito mais acentuada do que as anteriores.
Aos 20 você não é criança. Nem adolescente. Você é "jovem". Vê-se isso nos noticiariários.
"... Dois jovens de 20 e 21 anos foram encontrados plantando bananeira em uma base militar em Santa Cruz do Xingu, no Mato Grosso. Segundo testemunhas, os jovens pegavam as mudas sem uma luva de proteção, o que é ilegal no município. Os militares, ultrajados, levaram dois pares de luvas ao jovens, que ignorando-os, continuaram na ilegalidade. Ninguém saiu ferido, mas um dos cabos disse sentir-se pessoalmente ofendido com tamanho ultraje e chorou".
Voltando ao tema: 20 anos é aquele passo de 10 anos para os 30, que sempre é motivo de surtos e paranóias. Aos 20 anos você precisa pensar e agir como adulto, se resignar com o fato de que ainda não é, pois é só "jovem". Geralmente mora com seus pais, portanto, deve-lhes no mínimo, respeito. Isso inclui não dançar só de roupas de baixo na sala e nem promover festas "nas quais alguém pode sair ferido".
E como foi frisado certa vez, 20 anos é a idade de procurar um semelhante de espécie com intuitos de futura procriação. Porque é natural estar solteiro aos 20, mas aos 30, a coisa começa a pesar.
20 anos te tira da década de 10, na qual você fazia coisas de criança sem nenhuma repressão.
É uma revolução na sua carreira, pois quase ninguém, exceto os super prodígios e pessoas que fizeram algum curso de 2 anos estão formados. Se você como eu, começou aos 18 anos sua faculdade, aos 20 está na metade dela (exceto se o curso tiver mais que 4 anos, ou se assim como eu, você trancou sua faculdade, ou ainda os exemplos anteriores). E se não estiver satisfeito, pode até pensar em largar.
Aos 20 anos é provável que você já tenha pelo menos um(a) ex- namorado (a).
Aos 20 anos seus amigos vão se afastando um pouco, parte por causa do trabalho, parte por causa do estudo. E parte por causa da chance de ter encontrado o/a semelhante de mesma espécie com fins de procriação.
Com 20 anos seu rosto é diferente dele mesmo quando você tinha 18, que era quase igual ao de 16.
Porque ninguém liga para as idades quebradas. Ao tentar supor a idade de alguém, é quase nula a hipótese: "Ela tem 19" ou "Ele tem 17". O normal é chutar 18 ou 16. Aos 20, isso é menos constante. Embora uma pessoa no ônibus tenha achado que eu tivesse 13, mas isso não vem ao caso.
O caso é: amanhã faço 20 anos, imaginando como serão os próximos 10 e com saudade dos últimos 10. Fiz tanta coisa. Descobri tantos lugares, pessoas, cheiros, cores e experiências que é até meio frustrante imaginar que a próxima década será dedicada ao estudo, trabalho, sono e, quem sabe bem no final dela, a procriação.
Enfim, essa é a realidade da autora que vos escreve, indignada por saber que a maior parte do ano passado regeu seus 18 anos e que amanhã, fará 20.
Aos 20 você não é criança. Nem adolescente. Você é "jovem". Vê-se isso nos noticiariários.
"... Dois jovens de 20 e 21 anos foram encontrados plantando bananeira em uma base militar em Santa Cruz do Xingu, no Mato Grosso. Segundo testemunhas, os jovens pegavam as mudas sem uma luva de proteção, o que é ilegal no município. Os militares, ultrajados, levaram dois pares de luvas ao jovens, que ignorando-os, continuaram na ilegalidade. Ninguém saiu ferido, mas um dos cabos disse sentir-se pessoalmente ofendido com tamanho ultraje e chorou".
Voltando ao tema: 20 anos é aquele passo de 10 anos para os 30, que sempre é motivo de surtos e paranóias. Aos 20 anos você precisa pensar e agir como adulto, se resignar com o fato de que ainda não é, pois é só "jovem". Geralmente mora com seus pais, portanto, deve-lhes no mínimo, respeito. Isso inclui não dançar só de roupas de baixo na sala e nem promover festas "nas quais alguém pode sair ferido".
E como foi frisado certa vez, 20 anos é a idade de procurar um semelhante de espécie com intuitos de futura procriação. Porque é natural estar solteiro aos 20, mas aos 30, a coisa começa a pesar.
20 anos te tira da década de 10, na qual você fazia coisas de criança sem nenhuma repressão.
É uma revolução na sua carreira, pois quase ninguém, exceto os super prodígios e pessoas que fizeram algum curso de 2 anos estão formados. Se você como eu, começou aos 18 anos sua faculdade, aos 20 está na metade dela (exceto se o curso tiver mais que 4 anos, ou se assim como eu, você trancou sua faculdade, ou ainda os exemplos anteriores). E se não estiver satisfeito, pode até pensar em largar.
Aos 20 anos é provável que você já tenha pelo menos um(a) ex- namorado (a).
Aos 20 anos seus amigos vão se afastando um pouco, parte por causa do trabalho, parte por causa do estudo. E parte por causa da chance de ter encontrado o/a semelhante de mesma espécie com fins de procriação.
Com 20 anos seu rosto é diferente dele mesmo quando você tinha 18, que era quase igual ao de 16.
Porque ninguém liga para as idades quebradas. Ao tentar supor a idade de alguém, é quase nula a hipótese: "Ela tem 19" ou "Ele tem 17". O normal é chutar 18 ou 16. Aos 20, isso é menos constante. Embora uma pessoa no ônibus tenha achado que eu tivesse 13, mas isso não vem ao caso.
O caso é: amanhã faço 20 anos, imaginando como serão os próximos 10 e com saudade dos últimos 10. Fiz tanta coisa. Descobri tantos lugares, pessoas, cheiros, cores e experiências que é até meio frustrante imaginar que a próxima década será dedicada ao estudo, trabalho, sono e, quem sabe bem no final dela, a procriação.
Enfim, essa é a realidade da autora que vos escreve, indignada por saber que a maior parte do ano passado regeu seus 18 anos e que amanhã, fará 20.
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